O despertador toca irritante ali mesmo ao lado da sua cabeça. Incessante, não se cala até ela lhe bater fortemente com o punho serrado e o olhar sonolento, porém, fulminante!
Oito horas!!! Oito da manhã de um dia qualquer e ela (acha que…) sabe perfeitamente onde está.
" - Bom dia, são oito horas em Portugal Continental!", grita também um qualquer locutor de rádio madrugador.
Está no sítio do costume, na cama do costume, de lençóis perfumados a maçã verde. Na janela, orientada a um qualquer ponto cardeal que ele lhe indicara outrora, entram os raios de Sol que já cheiram a Primavera. O soalho de tábuas longas reflecte-se no branco das paredes, salpicadas a negro pelas imagens de vida, captadas para a eternidade.
Espreguiça-se como todos os dias de noites mas curtas de sonhos e abre os olhos a mais um dia. Vira-se e roça os dedos num corpo acostumado a ser ausente e estranhamente presente...
"....... Esperamos que tenha um óptimo dia de Sábado na nossa companhia!"
SÁBADO..... A cama desejada e a companhia da sua orientação; ele. Ali mesmo ao lado à distância de um roçar de dedos. Ele, ali, à distância de um segundo eterno…
Afinal, aquele dia de descanso seria apenas o continuar de vários dias chamados Sábado. A partida para a partilha lado a lado...
Como era infimamente grande a distância entre nós...... E já não é! Agora, a vida é num segundo, a cada segundo...
Sintam-se... A cada segundo...
2 comentários:
E o despertador toca novamente. Afinal o punho serrado avivou ainda mais o madrugador cacarejar do Sr. Locutor: “São 8h10… em Portugal Continental e 9h10 nos Açores”
- É pá, já são 8h10… tenho que ir bulir – diz ele em sobressalto.
- Descansa, hoje é SABADO! Não se nota?!?
- É verdade, estava a ver que nunca mais era sábado…
Ui Ui espectaculo de texto...com um pingo de sensualidade e outra pingo de preguiça se faz uma boa cama...Beijos.
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